Corvonism

HURRICANE FESTIVAL: SCHEEßEL: 19.-21.Juni 2009

Die liebgewordene Routine in drei Akten.

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Festivals sind und bleiben das, was du draus machst. Als sicher gilt auch 09 potentielle Gefahrenquelle Nr.1: das gute Wetter. Ohne das altbekannte Wechselspiel zwischen Sonnenbrille auf, Kapuze ab und Regenjacke an, wird ja auch kein Open-Air gemacht. Die heimliche Unwetterwarnung zum Sonntag scheint inzwischen Obligatum, das akute mitternächtliche Traktorrennen als Abschluss bleibt eben im Gedächtnis.

Hurricane-Ausgabe 13 war natürlich zahlenbedingt kein Unglückshappening, aber auch nicht das Manifest der Sensationen. Überraschung lauern da, wo groß inszenierte Festivals nicht sind, und so gab es drei Tage solide Unterhaltung, welche jedoch zweierlei offenbarte: Der Vorjahresrekord von 70.000 Besuchern wurde nicht annähernd geknackt, das Durchschnittsalter pendelte außerdem seit längerem wieder weit jenseits der Erstsemesterfete. Die Daumen-hoch-Neuerung war das Investieren in den Ausbau der sanitären Anlagen, so wenig gut gebräunte bzw. ge/bespritzte WC-Sitze wie dieses Jahr durfte man noch nie erleben.

„Legenden mit Leidenschaft“ sollte wohl inoffizielle Überschrift sein, war Scheeßel diesmal vor allem der Sammelpunkt alter Helden und fast vergessener Hymnen. Kraftwerk – für immer als Pioniere elektronischer Musik und anscheinend Ideengeber jeder dritten Band betitelt- lieferten musikalisch das Lehrwerk nostalgischen Futurismus und visuell effektiven Minimalismus. Alle stiltechnischen Hilfsmittel scheinen elitär gewählt und wohl geordnet, etwas schwerfällig für die von fiesen Trashbeats verkorksten Ohren vom Jetzt. Moby fand da schon deutlich mehr Massenanklang, schließlich sind „Lift Me Up“ oder „Why Does My Heart Feel So Bad?“ auch nach wie vor relevante Radio-Kost. Er gibt alles und sich selbst natürlich, das kommt an. Nick Cave hat seine Bad Seeds inklusive der klassischen Schwermut und euphorischer Melancholie an Bord. Das fließt nicht, das baut sich auf. Über das Comeback bzw. ein mögliches Album der Pixies verliert niemand mehr ein Wort, dass sie inzwischen einfach unregelmäßige Gäste der internationalen Bühne sind, wird wohlwollend hingenommen. Frank Black und Co. sieht man die Jahre und einsetzende Gelassenheit an, trotzdem wollen die Indie-Hits von vorgestern keinen Staub ansetzen.

Den Begriff „Crossover“ darf heute niemand mehr verwenden, dass Faith No More die Vorreiter waren, scheint dennoch bekannt zu sein. Letztlich ist Faith No More Mike Patton. Der aufgekratzte Derwisch im Zuhälter-Look will alles, nur keine pathetische Best-Of-Schau. Da wird geröhrt, gefeixt, gespuckt und letztlich immer wieder der Beweis gebracht, dass Herr Patton ordentlich einen sitzen hat. Das macht sympathisch und will unterhalten, den herrlich altbackenen Stakkato-Riffs ebenfalls sei Dank. Doch die richtige „Shitty Band“ zum Abdissen, lässt er dann doch außen vor. Social Distortion dagegen spielen leicht gehemmt, wie falsch angeschlossen. Mike Ness macht den Country-Punk-Rockabilly-Übervater in light. Die halben Lokalmatadoren Fettes Brot dagegen holen wieder ganz weit aus, diesmal unter der französische Flagge. Da mutiert selbst die ursprüngliche Elektrobratze von „Bettina, pack deine Brüste ein!“ zum lockeren Swingpop. Licht, Lichter und noch mehr: Die Nine Inch Nails warten wieder mit der Lightshow und dem glasklaren Sound der Woche auf. Für das instrumentale Können zwischen den Riffbrocken bleibt leider wenig Zeit, so wird es eben „nur“ die satte US-Rockshow. Was Disturbed noch existieren lässt, will niemand mutmaßen, die Lust am eigenen, überschaubaren Klangkosmos sollte es zumindest nicht sein. Die Band mit dem üppigsten Fundus, dem deutlichsten Ansturm und der höhesten Fanhörigkeit, schließt das Spektakel ab: Die Ärzte, die beste Band der Welt, laut Wikipedia. Weniger die Evergreens deutscher Popmusik, eher die ambitionierte Doppelhüpf-La Ola und der unglaubliche Massenwurf von Pfandbechern Richtung Bühne (für das Viva Con Aqua-Projekt) bleiben da in Erinnerung.

Was gab es noch? Einiges an weiblicher Bühnenpräsenz. Katy Perry ritt erwartungsgemäß den aufblasbaren Lippenstift und ihre Poprock-Hits. Lily Allen deckte den Etikettenschwindel der Saison auf, schließlich war das Outfit zwischen rosa Leggins, Kippe meets Bierpulle, Bauchfrei/Arschgeweih-Top eher Flop, dafür verpasste sie ihren seichten Hits stückweise eine Ladung Elektrounterbau. Der Mittelfingertanz war dann eher überflüssiges Rotzgören-Element. Die Ente schlechthin lieferte Duffy, die den sehr ausladenden Phrasierungen ihren kaum erträglichen Lauf ließ. The Asteroids Galaxy Tour wuselten irgendwo im gezügelten Zirkus der 70er umher, Ladyhawke eher abseits des zwingenden Songwritings. Im Bereich rhythmusorientierten Damenpops zeigte die Stockholmerin Lykke Li der Konkurrenz dann, was abseits von Autoscooter-Beats und breitbeinigem Image noch möglich ist. Der Song selbst steht im Vordergrund, ohne aufgesetzt feministische Messages.

Nicht weiblich, aber trotzdem ein Highlight: Jesse Lacey. Charisma kann man nicht kaufen, das hat man nicht bzw. ist Sänger bei Brand New. Die Editors wollen nach wie vor keine schlechten Auftritte bieten, Kings Of Leon dagegen den Beweis anstellen, dass man auch mit der Höchstpunktzahl Hüftsteife neues Teeniemagnet und Headliner werden kann. Progressiv ist das eine, im eigenen songwriterischen Anti-Konstrukt fest zustraucheln, nicht wirklich erstrebenswert, liebe Mars Volta. Ebenfalls in den langwierigen 70’s, nur mit mehr Glitzer und Pomp: Portugal The Man. Da heckten The Whip mit ihrem geradlinigen Nu Rave schon ohrentauglichere Kost, an der Gestik muss jedoch noch gefeilt werden. Zuviel poliert wird nach wie vor bei Keane, nett sind die kleinen Kopfkissen-Schmachter trotzdem. Spätestens mit Thüringens Aushänge-Liedermacher Clueso hat man dann aber den fleischgewordenen Schwiegermama-Auftritt livehaftig vor sich, den unverwüstlichen Poppunk-Tornado gab es mit Anti-Flag. Was jedoch die Friendly Fires da zurecht musizierten, darf gerne nachträglich noch eingereicht werden.

Inzwischen ist wieder Montag, alles vorbei. Im Norden nichts Neues, manchmal auch gut so, vielleicht im nächsten Jahr.

PS: Kämpferische „Die Mauer muss weg!“-Chöre und panisches Drücken plus Gedrücktwerden vor dem Colazelt hätte man umschiffen können, hätte man den zielsicheren Anlaufpunkt Tomte da spielen lassen, wo sie anscheinend hingehören.

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LIMP BIZKIT: HAMBURG: STADTPARK: 09.Juni 2009

Was Abstand alles bewirken kann.

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Als „Behind Blue Eyes“ 2004 straight Richtung Nummer 1 der deutschen Singlecharts schoss, war es um die Coolness und musikalische Relevanz der Band eigentlich schon längst geschehen. Das Ansehen war genauso am Bröckeln, wie auch die Zukunftsaussichten, schließlich lag das Millenniumsphänomen New Metal bereits apathisch zuckend am Boden. Rote Kappen, springende Mittelfinger und psychotisch gaffende Mimik im Hip-Hop-Outfit waren inzwischen das Gegenteil von up-to-date. Wes Borland machte mit offensichtlichen Seitenhieben auf seine eigene Vergangenheit und Fred mit einer völlig deplazierten EP, das Ende von Limp Bizkit deutlich.

In Zeiten, in denen sich jedoch von Faith No More über Alice In Chains bis hin zu den Guano Apes alles reformiert, was ein potentielles Retro-Festival besetzen könnte, war es nur eine Frage der Zeit, wann Jacksonville, Florida sich zum Comebackreigen gesellt.

„Limp Bizkit will live forever!“. Drohung oder Ansage nach 90 Minuten im grünen und dicht besuchten Stadtpark der Hansestadt? An Spekulationen wurde im Vorfeld der anstehenden Livekonzerte in Originalbesetzung schließlich nicht gegeizt. Lediglich finanzkrisenbedingte Zweckbeziehung oder tatsächlich spielfreudiges Wiedersehen?

Ach, ein Treffen mit Homies, Nookies und all den Fuckers, die anscheinend nur auf einen erneuten Crossover-Supergau gewartet haben. Es will einfach alles passen: ein extrem lässiger Fred Durst, der zwar leicht hüftsteif bzw. to-cool-for-school rüberkommt, dennoch die sympathische Frontnase mit Fannähe in Baggies mimt, die Jonathan Davis nie sein wollte; ein zünftig gefeierter Wes Borland, welcher die obskure Kreuzung aus Black-Metal-Monster und Dandy-Schaf gibt; schließlich aber die Stimmung, die dank der Greatest Hit(z)s-Setlist genau da liegt, wo oben ist. Es rollt, knackt und groovt überzeugend und souverän wie 2001 zuletzt. Große Experimente bleiben natürlich außen vor, die Handvoll Rückkehr-Konzerte sind letztlich mehr erneutes Statement als notwendige Wiedergutmachung. Das nächste Album darf folgen, die Krise überstanden, die Fans wieder hungrig. Red-Cap, you did it!

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DREDG: HAMBURG: GROSSE FREIHEIT 36: 08.Juni 2009

Leider tatsächlich ein paar Informationen zuviel.

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Im Laufe eines Lebens überfallen einen immer wieder Ereignisse, die man lieber ausklammern möchte: Das Realisieren, dass die eigenen Eltern nicht unantastbar sind, dass die Existenz doch kein komplettes Quiz ist, dass Freundinnen potentiell zum Fremdgehen bereit sind, und dass die Lieblingsband inzwischen nicht mehr die Lieblingsband ist.

Letzteres ist allein deshalb schon besonders schwierig, da doch all die voran gegangene Identifikation, die miteinander verbrachten Stunden und die innere Begeisterung plötzlich im Wind verweht, wertlos scheint und man genau da ist, wo die nun feiernde Meute heute nicht sein kann und möchte.

Runtergebrochen auf die Frage, ob das da vorne ein schlechtes Konzert  oder man selbst einfach am falschen Ort war, lässt sich nur eins sagen: Dredg sind nicht mehr Dredg bzw. waren Dredg nie diese Dredg?

Die Antwort lässt sich natürlich nicht ausschließlich mit den offensichtlichen Fakten beantworten: MTV hat ihnen eine eigene „All Eyes On …“-Kampagne geschenkt, VOX fährt ihre aktuelle Single als Filmtrailer Richtung Radioprogramm, die einschlägig ausschlägige  Musikpresse featured bis zum Umfallen und aktuelle Interviews lesen sich ungewohnt abgeklärt bis steril.

Doch sind dies nur Randnotizen, schließlich pisst 2009 niemand mehr glaubwürdig Richtung Mainstream. „Schöner werden die aber auch nicht mehr“ schießt es frech aus dem Mund eines weiblichen Fans (?) aus der hinteren Reihe. Lässt man die körperlichen Oberflächlichkeiten der Band mal außen vor und betrachtet sich das Songwriting und die Livedarstellung 2009, lässt sich zumindest eindeutig einstimmen.

Feinschliff ist das Eine, banale Emotionsstrudel das Andere. Erschreckend luftige Arrangements treffen auf den inoffiziellen Kompost des gestapelten Balladenschmocks. Gitarrenriffs werden als Alibi kurzfristig eingereicht,  um die drum herum gebastelten Progpop-Schmachter in Ansätze von Rockformat zu stecken. Natürlich ist das ausgeklügelt, der Effektmaschinerie sei dank auch nett verspielt und hyperprofessionell, aber dermaßen blutarm, dass  rückblickend die rohe Unfertigkeit von „Leitmotif“ wie schlechtes Mittel zum Zweck wirkt. So nostalgisch verklärt es auch gerne klingt: San Francistos kreativsten Tage sind gezählt, es sei denn man wartet zum samstäglichen Dancefloorbumms im Anschluss an das käsige „Human“ der Killers auf den Tonbruder im Geiste „Information“. Dredg haben sich ihrer eigenenen Geheimnisse beraubt und dürfen vielleicht sogar stolz darauf sein.

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SIESTA FESTIVAL: HÄSSLEHOLM: SCHWEDEN: 28.-30.Mai 2009

Die wahrscheinlich längste Abi-Vorfinanzierungsparty Schwedens.

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Man stelle sich vor, es wäre Schulfest in einer südschwedischen Provinzstadt und alle sind sie da. Der coole Ole von der letzten Bank, die expressive Anneke aus dem Busch und all die anderen, die man sonst nur zwischen Pausenhof und Erstsemesterparty auf einem Haufen zu sehen bekommt. Ach ja, dazwischen spielen dann auch noch einheimische bis international angesehene Bands, die dem Spuk zwischen eng geschnallter Leggins, rosa Plastikbrillengestell und durchweg beschrifteter Hautareale, den passenden Soundtrack bieten bzw. die Krone aufsetzen.Mit dem sympathischen Flair eines durch Jugendclubhände organisierten 3-Tages-Events zum Anfassen und Fassenlassen, hebt sich das Siesta! eindeutig vom deutschen Gleichschaltungskonzept der Marke Hurricane oder Highfield ab. Statt auf Teufel komm raus so viele Big Names wie möglich einzukaufen, setzt Hässleholm überwiegend auf ausgewogenes Kulturgut aus schwedischer Herstellung. Und um Feld und Wiesen der Region zu schonen, findet all das dort statt, wo es vielleicht auch hingehört: in das Stadtzentrum.

Entdecken gibt es neben dem abgegrenzten Alkoholbereich musikalisch auf drei Bühnen so einiges.

Die Damen regieren bekanntlich längst schon das Ruder der Independent-Szene. Adiam Dymott z.B. stellt die leibhaftige Antithese zur Behauptung auf, Poprock mit Frau am Mikro schiele generell gen Belanglosigkeit. So dürfen rundum sitzende Radiohits klingen, bitte auch bald überregional. Anna Ternheim hat den Begriff Rampensau für sich zwar nicht mal teilweise gepachtet, braucht sie für das souveräne Singer/Songwriter-Set aber auch nicht. Der luftige Pop klingt und steht gut. As In RebekkaMaria sind spätestens seit dem offiziellen Ende von Lampshade dermaßen ambitioniert im Auftrag quietschbunter Electropop-Unterhaltung unterwegs, dass man sich bei Anfeuerungen wie „All you boys, shake your ass!“ kaum noch an die elfengleichen Dickichtpreisungen von einst erinnern kann oder mag. Da helfen nur noch die tanzenden Bären im Doppelpack. Frida Hyvönen sitzt sicher am Klavier, bearbeitet dies auch genauso geschmeidig, wie ansonsten Sahnetörtchen oder traurige Hengste auf den Promobildern der Vergangenheit. Noch mehr Grand Dame war nur Jenny Wilson. So groß ihr Hut, so abwechslungsreich ihr Repertoire. Da war der Bogen zwischen Handclap-Indiepop und Semi-Chanson schnell gespannt.

Die üblichen Verdächtigen spielten auch ihr teilweise übel bemächtigtes Set. Mando Diao wollten anscheinend auf Sparflamme laufen, da wirkten selbst  Hits wie „Gloria“ recht blutarm. Dass Brian Molko die Haare wachsen lässt, bedeutet nicht parallel eine steigende Relevanz Placebos. Trotz neuem Drummer wirkt das Programm unterkühlt und steif. Da dürfen die Franzosen von Phoenix Hochmut spielen wie sie wollen, besser macht das ihren Lounge-Indiepop auch nicht, doch die Masse mag ja Mittelklasse. Von The (International) Noise Conspiracy ganz zu schweigen. Dass ihnen an der Neudefinition von Härte nichts liegt, ist bekannt. Dennoch hatte niemand  diese 60’s -Hochzeits-Rock-Darbietung verdient. Da waren Alesana aus North Carolina mit ihrer unglaubwürdigen „Pop Sucks!“-Parole fast witzig, auch wenn Justin Timberlake auf Screamo nicht funken wollte. Bizarr wurde es spätestens bei Dag För Dag. Stelle dir eine Musiklehrerin in ihren frühen Vierzigern und einer ausufernden Experimentalphase in barfuß, mit Haarband so rot wie der Lippenstift und einer begrenzten Spielfertigkeit vor. Kennt jemand Kleerup? Ja, den schwedischen Top-Produzent und gleichzeitig enttäuschesten Liveperformer. Wenn es um drögen Electro mit gefühlten 76,4 BpM geht: Kleerup fragen.

Die Überraschungstorten der Tage waren rar gesät, aber umso einprägsamer. Die Junior Boys kamen lässig und angenehm, den verspielten Klangflächen und der Samtstimme sei Dank. I Are Droid dürfen ab sofort die legitimen Editors-Nachfolger spielen, Wrestling With Angels bei  Jeniferever zum Kaffee vorbei schauen und Jonathan Johansson weiter auf Bruce Springsteen machen.

Die Abschüsse kamen stets zum Schluss. Sonic Youth könnten teilweise die Großeltern der Festivalmeute sein. Und weil man sich nach Mitternacht von denen nichts sagen lassen will, haut man lieber ab- so passiert. Lag größtenteils auch an der Klimalage, welche das Gegenteil einer Wärmflasche sein wollte. Cult Of Luna schleuderten Freitag Abend die geballte Faust auf alles was zwischen Metro und Retro wuselte. Perfekter als mit einer leider zu kurz geratenen Sludge-Einlage konnte man die Unwissenden nicht verstören. Was Chaos angeht, können nur The Horrors mit ihrer Psychopunk-Gossipe noch eine Schippe drauf legen. Wer nun genau sagen kann, ob das wackelnde Ereigniss der letzte Mist oder total geil war, bekommt ein Shirt für lau. Für den Eintrag als obskurster Festivalabgang reicht es vorerst allemal.
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